zymbolo

Matar a la madre.
Quemar la casa del padre,
 Madurar.
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Veamos a través de los ojos de la máscara. Estamos en el carnaval de la farsa. Observando, espiando.
Los cerdos capitalistas, comen de su propia mugre. 
Los ríos de derroche corren y corren. Desperdicio.
El sistema funciona. Se alimenta de la obesidad del ego, y de la basura.
Los jugadores de dados a un costado.
Los artistas a su lado. También enmascarados.
Todos bebemos de la bacanal, y nos divertimos en inconsciencia, y nos reímos de la consciencia.

Pero ¡Oh!¡Mírenlo a ese! 
Se ha embriagado, 
y ha como despertado 
de un sueño pesado.
Se ha sacado la máscara.

Los cerdos lo miran con odio y asco, y quieren devorarlo.

¡Oh mi querido amigo! ¿Qué has hecho? Te has como sacrificado.
¿Consciente, inconsciente?¿Ebrio, cuerdo?

La violencia reprimida de toda esta sociedad, se canaliza hacia el pobre desvelado,  y es ahora nuestro chivo expiatorio.

Es momento entonces del sacrificio ritual! Si!

Comienza el show. ¡Compren sus entradas!¡Prendan sus televisores!
Lo vamos a carnear, nos vamos a exorcizar!


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Suave, trilce, encuentro blasfemo el pasar.
Sobre pesados estigmas caen, mis árboles ya envejeciendo; 

y tiende el fuego a enfriarse.

¡Escucha! esto que digo nunca ha sido dicho, jamás. 

Hazlo, caza a tu presa
siempre atento como ojo de águila. 
Revuélcate en la inmundicia,
como un porcino, desesperado. 

La porquería reside en la corteza,
a menos que un desvío la lleve al centro. 

Así, el amor se convierte en odio.
Todo posee un centro, aunque no siempre se ubique en el interior.

Ahora sí, dicho esto, es hora. Hora de delicadeza.
Mirame bien:

Amor de flor, 
sed de cabello 
alguien se asoma, 
son ellos. 
Dulces niños 
navegan riendo 
atrayendo a mi la sonrisa 
porque ella es brisa.

La amo, así estoy viviendo, 
siendo.

Ella es alegría, 
es primavera, 
aloe vera, 
que sana la herida, 
con la poesía. 

Mi vida es su amiga
y ella es mi amante, 
placentera.
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Ellos no lo saben, mas yo los contemplo. 
El ruido es propio,
también lo es la servidumbre.

¿Por qué la inercia mueve a los cuerpos?

¿Por qué todos respetan las leyes inmutables? Me sirven, los uso.

Por ellos pienso, y me entrego en palabras.
 A ellos retorno, y por ellos soy usado.

Alguien piensa por mi, y así de alguien me sirvo. 
La influencia se proporciona y encuentro en mi, relleno impropio.

¿Soy yo?¿Soy ellos?

¿Quién soy luego de haber usado y servido?

¿Soy libre de elegir mi parecer, o mi parecer es ajeno? 
¿Soy libre siendo solo uno?
¿Soy libre siendo todos?
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La veo, y con su suave baile
Me lleva a su sillón rojo
Apeluchado, está leyendo.

El pelo atado,
Cansada,
Pero feliz.

Se siente fuerte.

Sabe que está triunfando,
Conociéndose.

Y entonces se deja imaginar
Infinitas historias
Aventuras, amor, absurdas.

Se atreve a soñar,
Y esta dispuesta a hacerlo.

Junto al humo que evoca.
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